第11章 跟着回来的（第8页）

"

她们怕火"

母亲瘫坐在地上，看着火苗里渐渐变黑的纽扣，眼泪突然涌出来，"

当年我没敢烧干净，留了块碎布藏在你爸的牌位后面"

我这才明白，母亲手腕上的蝴蝶印不是胎记。

那些跟着回来的，从来不止一只蝴蝶，而是三十年前那场未了的执念，借着大理的雨，顺着血脉找了回来。

火苗熄灭时，玻璃上的蝴蝶已经消失了，只留下密密麻麻的银线划痕，像张巨大的网。

朵朵趴在我肩头，小手指着窗外漆黑的夜空："

妈妈你看，她们飞走了，往西边飞了。

"

西边是大理的方向。

第二天清理厨房时，我在煤气灶的灰烬里找到块烧焦的碎片，蓝不蓝黑不黑的，捏在手里像块脆骨。

母亲把碎片埋进了阳台的花盆，说这样就能把"

她们"

困在土里，再也飞不出来。

可昨天浇花时，我发现那盆绿萝的叶子上，长出了蓝白色的斑点，形状像缩小的蝴蝶翅膀。

更让我毛骨悚然的是，朵朵的画画本上，突然多了一页画——无数只蓝白色的蝴蝶围着三个牵手的人，一个扎小辫的女孩，一个穿蓝布衫的老太太，还有个模糊的男人轮廓，脖子上挂着颗靛蓝色的纽扣。

画的右下角，用歪歪扭扭的字写着："

等我们回来"

。

现在每个晴天，我都会把所有窗帘拉得严严实实。

但阳光总能透过缝隙照进来，在地板上投下细碎的光斑，像无数只停在地上的小蝴蝶，翅膀微微颤动，仿佛下一秒就要飞起来。

母亲的银镯子再也没戴过，她说戴上就听见翅膀扇动的声音。

那天我在她的首饰盒里找剪刀，发现镯子下压着张泛黄的照片，是三十年前的大理巷口，年轻的母亲站在扎染摊前，摊主老太太的右眼下面，果然有颗痣，正对着镜头笑，手腕上的银镯子缠了三圈，和母亲的一模一样。

照片背面写着行小字，是母亲的笔迹："

蝴蝶认亲，三代不离。

"

本章未完，点击下一页继续阅读