第392章 檐雨敲窗共守晨昏

诗曰

夏雨敲窗夜渐深，灯前针线暖人心。

一砖一瓦凝亲情，半语半言藏寸阴。

老骨犹能扶杖立，苍颜更惜并肩吟。

莫言岁月催人老，尚有温言抵万金。

林骁把最后一根木楔钉进东厢房的门框时，窗外的雨淅淅沥沥下了起来。

雨滴敲在新换的青瓦上，发出“嗒嗒”

的轻响，像母亲纳鞋底时的针脚，细密而安稳。

他直起身，揉了揉发酸的肩膀，鼻尖萦绕着松木与雨水混合的清冽气息——这是老屋翻新后，他最熟悉的味道。

“阿骁，下来喝碗姜汤！”

母亲的声音从堂屋传来，带着些微的沙哑。

她这几日受了些风寒，说话时总带着点鼻音，却还是雷打不动地守在灶房，煨着汤，等着他收工。

林骁应着，顺着梯子往下爬。

脚刚落地，就看见父亲站在廊下，手里拿着件蓑衣，见他下来，连忙递过来：“快披上，别淋着。”

父亲的背比前几日更驼了些，肩膀微微内扣，像棵被岁月压弯的老槐树，却仍努力为他遮挡着风雨。

“爹，我不冷。”

林骁接过蓑衣，却没穿，叠好放在一旁。

他看着父亲鬓角的白发被雨水打湿，贴在脸颊上，像层薄薄的霜，心里微微发紧。

“您怎么站在这儿？快回屋去。”

“等你呢。”

父亲笑了笑，眼角的皱纹里还沾着点泥——是下午帮着和泥时蹭上的，“你娘炖的姜汤，放了红糖，你爱喝的。”

林骁跟着父亲走进堂屋，母亲正把姜汤往碗里盛，蓝布衫的袖子卷着，露出的手腕上，那只老银镯在灯光下泛着温润的光。

“快喝，凉了就不好了。”

她把碗递过来，指尖带着些微的颤抖，是常年做针线活留下的痕迹。

姜汤的暖意顺着喉咙滑下去，熨帖了四肢百骸。

林骁看着母亲眼角的红血丝，知道她昨夜又没睡好——父亲的咳嗽在雨天重了些，她总是守在床边，时不时给父亲掖掖被角，摸摸额头。

“娘，您也喝点。”

林骁把碗递过去。

“我喝过了。”

母亲笑着摆手，转身往灶房走，“我给你们热了馒头，就着咸菜吃。”

林骁看着她的背影，突然发现母亲的脚步慢了许多，走两步就要顿一下，像踩着棉花。

他想起前几日去镇上抓药，郎中说母亲的腿疾不能再累着了，得好好歇着。

可她总说“没事”

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