第六十一章 讲台下的三角尺

周一清晨，天刚蒙了点白，厂里的大喇叭还没响，我踩着湿漉漉的煤渣路往夜校教室走。

雨停了，可风还冷，袖口沾着昨夜檐下滴水的潮气。

推开那扇老木门时，我愣住了。

黑板被擦得发白，粉笔灰在晨光里浮着，像一层薄雾。

讲台上，整整齐齐摆着一套黄铜绘图仪器——丁字尺、比例规、圆规，锃亮得能照出人影。

最前头，静静躺着一本翻烂边的《苏联机械制图标准》，书脊裂开，用胶布缠了好几圈。

粉笔槽里压着一张纸条。

我抽出一看，手指顿住。

“你讲得对，工具是死的，人是活的。”

字迹颤抖，却一笔一划写得极重，像是每写一个字都耗尽了力气。

那是周文彬的手笔。

我慢慢坐下，指尖抚过那把三角尺。

漆皮剥落，铜角磨出了暗光。

记得半个月前，他在课堂上当众收走它，说“不按标准画图，就是对工艺的亵渎”

。

那天晚上，我把这把尺子塞进了自己的工具箱，没说话，也没争。

不是认输，而是知道——有些仗，不能靠嘴打赢。

可现在它回来了。

不是被扔回来，也不是作为妥协的象征，而是端端正正地摆在那儿，像一种交付。

我的心忽然沉下来，又热起来。

这把尺子曾经代表的是“规矩”

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