风停了。
只有旗帜还在响。
那是布料被血浆浸硬后，拍打在旗杆上的声音，发闷。
昆明城的城门口，已经看不出原本的颜色。
青石板不见了。
全是红的泥。
“咔嚓。”
一名陌刀手抬起脚。
靴底带着粘稠的血丝，从一具土司兵的尸体上跨过。
没有欢呼
没有庆祝。
这是一场屠杀，不是战斗。
三万守军，除了跪得最快的那两千人，剩下的，都在地上躺着。
有的还能哼哼两声。
有的已经凉透了。
薛礼坐在那匹被他钉死在地的枣红马旁边。
他手里拿着一块破布，在擦方天画戟。
一下，又一下。
动作很慢。
也很细致。
戟刃上的血槽里卡着碎肉，他用小刀一点点剔出来。
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