第139章 老墨的脸被打得很疼

罗马，一间充斥着油墨和廉价烟草味的报社主编办公室。

他正叼着烟斗，对着刚送来的排版清样指指点点，唾沫横飞地训斥着编辑。

窗外，巨大的天幕悬在夜空，将未来的战争画卷强行展开。

天幕画面正切换到1930年代的非洲高原。

尘土飞扬中，穿着卡其布军装、装备看起来相当不错的意大利士兵，却在面对装备简陋、甚至手持长矛的埃塞俄比亚战士时，显得笨拙、混乱、甚至有些狼狈。

不是一触即溃的大败，而是那种让人看着窝火的、持续的、丢人的小挫败——被伏击、补给被劫、整队士兵被小股敌人牵着鼻子跑最终，付出了远超预期的代价，才勉强啃下这块“落后”

的骨头。

啪嗒！

墨索里尼手里的烟斗掉在桌上，滚烫的烟灰烫焦了清样，发出难闻的气味。

他浑然不觉，只是死死盯着天幕，那张棱角分明的脸，先是涨得通红，随即变得铁青，最后蒙上一层难堪的惨白。

“耻辱！

莫大的耻辱！”

墨索里尼猛地一拳砸在桌面上，震得笔筒墨水瓶乱跳。

“打奥匈帝国！

打不过，还能说是对手太强！

奥匈好歹是欧洲二流！

可埃塞俄比亚？一个一个非洲的部落联盟！

用着原始武器的野蛮人！”

他感觉自己的脸颊火辣辣的，仿佛被天幕上的画面当众抽了几十个耳光，抽得他眼冒金星，头晕目眩。

“1938年！

1938年的意大利军队！

就就这个熊样？！”

他几乎是从牙缝里挤出这句话。

羞愤像毒蛇一样啃噬着墨索里尼的心。

他焦躁地在狭窄的办公室里踱步，皮鞋踩得地板咚咚响，像一头困在笼子里的狮子。

“为什么？为什么我的军队会如此无能？”

他咆哮着，不是问别人，是在问自己，问这该死的未来。

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